November 5th, 2011

right

Ну очень странное место - Серия 6. "Постскриптум"

(Послесловие)

 Начало читать здесь:

1) Ну очень странное место - Серия 1.
http://yana-anders.livejournal.com/25343.html (9 июня, 2011)

2) Ну очень странное место - Серия 2. «Признак жизни»
http://yana-anders.livejournal.com/26290.html (14 июня, 2011)

3) Ну очень странное место - Серия 3. «Всё чудесатее и чудесатее» (20 июня, 2011)
http://yana-anders.livejournal.com/27142.html

4) Ну очень странное место - Серия 4. «Ищите женщину» (27 июня, 2011)
http://yana-anders.livejournal.com/28358.html

5) Ну очень странное место - Серия 5. «Эпилог» (10 июля, 2011)
http://yana-anders.livejournal.com/30487.html



Ну очень странное место - Серия 6. «Постскриптум»


Как известно, запретный плод сладок. И, хотя я и пообещала себе больше не наблюдать за тем странным домом, о котором я писала весь июнь, меня непреодолимо тянуло к нему. Я старательно объезжала на машине ту улицу, на которой он находился и старалась не думать о тех, кто в нём живут, но... Как сказал кто-то из великих, «Лучшее средство избавиться от искушения -это поддаться ему». 
Два месяца я не появлялась около того странного дома. Но вот, вернувшись в сентябре из Москвы в Америку, я поехала на работу в Бостон и на автопилоте повернула направо, на ту самую улицу, где стоял тот загадочный дом. Проезжая мимо этого дома я просто не могла не остановиться. То, что я увидела, было для меня полной неожиданностью.

Дом был в строительных лесах, очевидно его ремонтировали. В садике около дома не было ни зонтика, ни старого зубоврачебного кресла. Не было там и того разнообразного хлама, который всегда валялся там раньше. В саду было прибрано и... скучно. За столиком сидели несколько чернокожих парней и девушек, на вид им было лет 17-20. Через открытые окна машины до меня доносились их громкие голоса. Они о чём-то оживлённо болтали и раскатисто смеялись. На столике стояли бутылки с Кока-колой и лежали пакеты с чипсами. А где же та стройная длинноногая девушка с золотистыми волосами и её смуглый кавалер-мотоциклист? Где же ангелоподобный старик с небесно-голубыми глазами, который кормил птиц и кошек и любил греться на солнце? Где же машина под названием «Облако 1»? Куда же всё это девалось? Не могли же они провалиться сквозь землю! Очевидно, прежние жильцы куда-то переехали, и теперь здесь живут другие люди.
Чувствуя досаду и разочарование, я вышла из машины и пошла по улице, чтобы как следует осмотреть дом, потому что строительные леса почти полностью его загораживали. Шумная компания, сидящая в саду, не обратила на меня ни малейшего внимания.
Я подошла ближе к дому. На крыльце больше не было миски для кошки. И старый деревянный  стул, который всегда стоял перед крыльцом, тоже исчез. Изогнутое дерево всё также перекрывало вход в дом. Но, возможно, чернокожим парням скоро надоест сгибаться в три погибели, чтобы пролезть под ним и открыть дверь, и они его просто спилят. Мне стало грустно.

Я уже собиралась сесть обратно в машину и уехать, но вдруг заметила, что на ограде дома что-то поблескивает. Я остановилась, чтобы рассмотреть этот предмет. На ограде висел серебристый кулон: медальон с замочком на длинной цепочке. Вот это удача! Очевидно, кто-то носил на груди этот медальон с заветным портретом любимого или любимой?  Вероятно, он принадлежал той самой девушке или молодому человеку на мотоцикле? Возможно, хозяин потерял медальон и не может найти?
Я взяла в руки медальон, осторожно открыла его и обнаружила, что там... ничего нет. Большое и жирное «ничего». Вот и всё, конец истории, подумала я.  На этом можно поставить точку. Большую и жирную.
 Не «всё хорошо, что хорошо кончается», а всё то хорошо, что когда-нибудь кончается. Потому что, конец – это всегда начало чего-то нового.

«...А время бежало, бежало с тех пор счет теряя годам,
Бежало, бежало, меня все кидало, и здесь я и там.
Ничего никогда не узнал я, да и не у кого спросить,
Ничего не прочел в газетах, да и что они могут сообщить
Про ту, с золотистой кожей на тоненьких каблучках,
С волосами из черного шелка, с улыбкой на детских губах,
Про мулатку просто прохожую, просто прохожую,
Что плывет по волнам, по волнам моей памяти,
Исчезая в этих волнах, исчезая в этих волнах...»

    ("По волне моей памяти", Николас Гильен, перевод И.Тыняновой)









Collapse )